Il l’avait immédiatement remarquée. Non pas pour son physique, non pas pour ce qu’il avait pu entendre d’elle. Non. Il ne la connaissait pas vraiment. Il n’avait qu’un nom sur un visage et une voix. Cette voix qui bien qu’elle soit agréable, soit bercé d’un accent qu’il n’appréciait guère. Cet accent qui aurait bien pu lui faire passer à côté de l’essentiel. C’était la prestance de la jeune femme qui l’avait intriguée et faisant fi de son accent américain peu agréable, il s’était mis à l’observer. D’où lui venait cette prestance naturelle. Il avait peine à croire qu’elle puisse être l’héritage de sa culture. Les américains n’étaient pas réputés pour cela. Il devait y avoir autre chose. Sa quête de vérité le mena un soir, peu après l’arrivée de la jeune femme en première année à l’université, dans le studio de danse de la faculté. Il se fit des plus discrets tandis qu’il découvrait enfin la véritable Alix. La réponse à ses interrogations s’imposa à lui, comme une évidence. Son maintient si parfait et sa démarche dansante lui venait de son art, de sa raison de vivre. Et si d’ordinaire, il serait parti, la vérité découverte, il resta cette fois. Captivé par ce spectacle de dévotion à sa discipline, il ne put se relever que lorsque la voix du professeur s’éleva pour signifier la fin du cours. Il partit tout aussi discrètement qu’il s’était installé et ne put chasser les images de son esprit la nuit durant. C’était comme s’il découvrait combien l’être humain peut aimer. En même temps, il constatait alors son parfait désamour.
Il était revenu. Chaque fois qu’elle dansait. Et partit, les idées chaque fois plus chamboulées que jamais. Que ressentait-elle lorsqu’elle dansait ? Pourquoi lui n’avait-il pas le droit à cette passion ? Pourquoi n’avait-il que la colère pour lui dévorer le ventre ?
Il la suivit comme on vit par procuration. Jusqu’à cette nuit. Comme un junkie en manque de sa dose, il s’était dirigé vers le studio de danse en espérant l’y trouver. La musique environnante lui avait donné bon espoir bien que l’absence de lumière soit étrange. Et lorsqu’il ouvrit la porte ce soir là, ce fut un tout autre spectacle qu’il contempla avec horreur. Sa fascination fut ébréchée et un sentiment de colère et de dégout s’empara de lui. Elle était là, nue, en présence d’un homme. Il n’y avait rien en cela de condamnable. Mais cet homme n’était autre que Sirius Black. L’arrogant personnage. Et le lendemain, elle serait seule et se sentirait sale, comme toutes celles qui avant elles étaient passées entre les mains séduisantes de ce type. Ce lieu, que Rabastan avait tant aimé, elle venait d’en faire un tout autre souvenir. Alix avait perdue de sa splendeur en s’offrant à un arnacoeur.

Et pendant deux semaines, il ne put s’imaginer refouler le sol du studio. Cela faisait deux longues semaines qu’il n’était pas allé la voir danser. Quatorze jours à se battre contre cette envie dévorante de s’asseoir dans son public pour la contempler et lui offrir son regard. Il aimait la regarder danser, la voir s’offrir toute entière à sa passion comme à une raison de vivre. Lui qui depuis toujours n’avait jamais rien ressenti de tel aimait à le lire dans les livres et à le constater parmi ses semblables. Alors il ne s’en sentait encore que plus différent. C’était la raison pour laquelle, il y revenait chaque soir, comme pris dans une spirale infernale, comme enfermé dans une addiction, esclave d’une dépendance. A défaut de vivre d’une passion, il pouvait se nourrir de celle de cette danseuse, admiratif d’un tel dévouement et d’une telle ferveur. Lui que personne n’attirait plus que cela, lui qui ne semblait voir personne avec des yeux d’humains, biaisé par le désir, il la trouvait belle. Parce qu’il la voyait là, bien en vie et transportée par cette chose qui la rendait merveilleuse. Il n’était pas de ces hommes à la trouver jolie pour ses courbes et ses jolis yeux. Il était de ceux à la trouver splendide d’abandon. Elle donnait là, sur les planches de ce studio, tout ce qu’elle avait en elle. Il pouvait y voir le pire comme le meilleur. Elle s’offrait tout entière à son publique et dans son esprit hérétique, il était ce publique silencieux.

Cette nuit encore, il avait réussi, il avait vaincu. Il s’était rendu à la bibliothèque et avait lu. La passion décrite par les écrivains les plus célèbres avait de quoi combler son manque. Il avait réussi à oublier qu’au moment même où ses yeux se posaient sur ces lettres formant des mots, formant eux-mêmes des phrases jusqu’à faire sens, une danseuse s’adonnait à sa passion de tout son être. Les mots avaient divertis son esprit, l’avait dérobé à son obsession. Il quitta la bibliothèque somme tout serein d’avoir échappé une soirée de plus à sa fascination malsaine. La tête encore enfermée dans le livre qu’il avait dévoré, il ne remarqua pas la présence d’Alix dans le couloir qu’il arpentait. Ou bien peut-être qu’il se contenta de l’ignorer inconsciemment. Il ne la vit pas arriver. Et avant qu’il n’ait pu y faire quoi que ce soit, il se retrouva planté devant elle, droit comme la justice et suspicieux. Son regard se fronça une fraction de seconde, sondant les intentions de cette jeune femme qu’il avait tant cherché à éviter. Les images de cette dernière nuit l’assaillirent, réminiscence d’un passé à peine partagé.
Il ne comprenait rien aux relations humaines, il ne connaissait que la colère et cette envie oppressante de violence qu’il combattait depuis son enfance. Il devait sa prestance et son apparente sainteté d’esprit à son éducation et son intelligence, mais en dedans, il se savait fou, capable du pire, bien plus que du meilleur. Il n’avait pas d’ami, seulement un frère. Il n’y avait qu’un frère pour l’accepter telle qu’il était et le protéger en dépit de tout ce qu’il était.
Il resta là, interdit quelques secondes. Il avait entendu son prénom. Elle ne s’était pas trompée d’homme. C’était à lui qu’elle souhaitait parler. Il ignorait qu’elle connaissait son prénom bien qu’il ne soit pas des moins célèbres dans l’école. Il espérait que sa réputation suffirait à la dissuader d’en venir à la confrontation.
« Alix » Fit-il presque comme un être mécanique l’aurait fait. Comme pour lui dire ‘moi aussi je sais qui tu es ou du moins, comment l’on te nomme’ Son regard planté dans celui de la jeune femme, il chercha une question, celle qui devait se trouver dans son regard, celle qu’elle était venu lui poser. Il espérait de tout cœur se tromper. « Je peux faire quelque chose pour toi ? »

Un instant, le temps fut suspendu, comme si plus rien autour ne comptait. Il n’y avait que ce regard, ce visage, ce corps qui de nouveau dansait devant ses yeux, images échos des danses imprégnées sur sa rétine. Il l’avait tant regardé, avec attention. Lui contre qui l’oubli ne pouvait rien, il se souvenait si bien des mouvements, des courbes, de sa grâce. Il l’avait si bien regardé qu’il comprenait avec une parfaite clarté chaque déplacement. Bien que danseur amateur, il s’était si souvent imaginé l’accompagner sur les planches qu’il s’en savait presque capable. Non avec professionnalisme comme un danseur étoile l’aurait fait, sur qu’il n’aurait su danser en solo, mais il l’aurait porté avec une aisance incroyable, il aurait tenu sa main, ses bras, ses jambes pour lui donner le soutient et l’impulsion nécessaire. Comme on apprend d’un livre quand on le lit avec passion ou attention, il avait appris la danse en observant Alix. Elle lui avait enseigné son art en dansant toujours mieux, toujours plus intensément. Son regard s’était si souvent perdu sur celle qu’il ne faisait qu’observer de loin, pas le moins discrètement du monde, qu’il ne se formalisa pas de se perdre cette fois dans son regard. Ils n’avaient jamais été si proches. Les premiers mots qu’ils échangeaient étaient donc leur identité mutuelle. Se nommer l’un l’autre était une façon comme une autre de faire les présentations, ou même de montrer qu’elles n’étaient plus à faire. Elle connaissait son prénom, elle avait noté sa présence. Il lui avait retourné ce compliment dissimulé. ‘Tu existes et je te vois. Tu n’es pas qu’une inconnue de plus dans la masse incroyable d’êtres humains qui peuple cette planète, je te vois.’ C’était ce que Rabastan venait d’entendre quand elle l’avait appelé et c’était ainsi qu’il avait répondu en espérant qu’elle comprenne. Et ce silence qui avait suivi ? Que signifiait-il ? Y avait-il derrière ce silence, un trop peu de chose à dire ou plutôt tout au contraire une infinité de mots se bousculant jusqu’à leur lèvres ? Etait-ce un trop plein de choses à dire qui les amenait à ne rien dire du tout ? Comme lorsqu’on ne sait plus par ou commencer tant les non dits se sont accumulés ? Comme lorsqu’on préfère ne rien dire tant on craint de ne pas savoir le dire ? Rabastan, de nature peu prolixe n’avait jamais souffert du silence. Il ne s’y sentait pas gêné. Chaque silence étaient justifiés selon lui et parlait parfois bien plus que n’aurait pu le faire les mots. Les mots et leur sens bien souvent si étroit. Le silence n’avait rien à leur envier. Les mots ne prenaient leur sens qu’après qu’un silence les ait retenu, ponctué. Tout comme l’homme populaire apprécie un moment de solitude, le silence s’apprécie parce qu’il se substitut à un long discours. Le Serpentard avait posé sa question, comme pour encourager la jeune femme à rompre ce silence pour lui faire part de ce pourquoi elle venait de l’intercepter dans un couloir. Il ne briserait pas le silence une seconde fois.

Il se contenta de lui rendre son regard, prenant le risque que de si près, elle y voie le vide avec lequel il était né. Il ne manqua rien du moment où elle rompit ce contact visuel pour perdre son regard sur ses mains. Il suivit son regard, baissant légèrement la tête sur le côté pour cerner son point de chute. Pourquoi ses mains ? Pourquoi les regardait-elle ainsi ? Qu’est ce que disait ses mains ? A bien y réfléchir, elle n’en disait pas du bien. Bien que fines et certainement jolies au départ, Rabastan s’était montré sa vie durant, rude avec elles, les décorant de fines cicatrices sur les articulations. Il ne les avait pas épargnées, c’était une certitude. Elles demeuraient pourtant capables de douceur et de délicatesse. Bien qu’elles aient plus souvent servie à blesser qu’en caresses.
Il ne réalisa pas immédiatement qu’Alix s’était désintéressé de ses mains pour en revenir à lui, à son regard. Ce fut les mots de la jeune femme qui le sortit de ses pensées et lui fit l’effet d’une déflagration. Après avoir remarqué sa présence, elle avouait avoir remarqué son absence. Rabastan planta de nouveau son regard dans celui de la jeune femme et le silence se fit de nouveau. Brièvement. Celui là ne durerait pas. Il ne devrait pas durer. « J’ai été très occupé récemment. » Il avait répondu sans ciller, sans trahir une once de mensonge, pas même un zeste d’hésitation n’avait fait trembler sa voix. Il avait parlé de manière posée et parfaitement contrôlée. Et pourtant il avait menti. Et pourtant son passager noir bouillonnait à l’intérieur, dévorant ses entrailles avec rage. Lui aurait surement choisi la vérité, il aurait surement choisi d’exploser au visage de cette jeune femme qui après tout n’avait rien demandé. C’était lui qui s’était nourri d’elle trop longtemps pour s’en défaire sans douleur. C’était lui qui n’avait pas supporté de la voir bafouer de sa chair, ce lieu qu’il considérait comme celui de leurs rencontres. Car pour lui il y avait eu rencontre. Sans mot dire, sans explication, sans présentation, ils s’étaient rencontrés et avaient fait connaissance. La danse l’avait présenté à lui le regard de spectateur fasciné l’avait présenté lui. Il n’avait pas aimé. Et son passager noir lui hurlait de faire entendre cette blessure. Ce mal dévoreur de sensibilité s’apprêtait à tout gâcher, à tout empirer. Ne pouvait-il pas juste mentir ? Non. Impossible. Il n’avait pas cette sagesse. Le mot gentillesse était un mystère pour lui, comme beaucoup d’autres sentiments positifs.
« J’ai tout vu. » Trop tard. Il en avait trop dit. Ou pas assez. Qu’avait-il vu au juste si ce n’est une femme s’adonnant au plaisir le plus universel que la terre ait porté avec un homme réputé pour y être doué ? Qu’avait-il vu si ce n’était le péché le plus partagé de l’espèce humaine ? Pourquoi devrait-il l’en blâmer ?

Pourquoi fallait-il qu’il soit si franc, si mauvais… Le mal en lui noircissait son âme à mesure qu’il grandissait. Et ce malgré le combat intérieur que menait Rabastan chaque jour pour ne pas commettre l’irréparable. La démence de son passager noir, son immoralité, sa soif de violence et de souffrance, devait rester un secret. Sa réputation violente n’était plus à faire, il s’était déjà trop souvent illustré en public. Les professeurs s’empressaient souvent d’expliquer ses pertes de contrôle par la maladie qui, en plus de son passager noir, le rongeait depuis l’enfance. Mais le reste du temps, il passait juste pour un type introvertie, perdu dans son monde, dans sa tête. Nul ne se serait douté du chaos qui parfois animait ses pensées troubles. Dans cet esprit hautement organisé par la maladie dont il souffrait, subsistait une part incroyablement vaste de démence meurtrière. Derrière ce visage d’ange déchu aux accents démoniaques, derrière ce regard d’un bleu clair foudroyant, derrière ce sourire si rare et cette voix grave résonnant si peu souvent, c’était bien le malin qui se cachait. Un démon remuant les entrailles du garçon, grattant à l’intérieur de son enveloppe charnelle pour s’extraire de l’hôte qui jusqu’ici réussissait tant bien que mal à le contenir.
Là, devant cette jeune femme qu’il avait tant admirait, il avait senti sa colère l’envahir et n’avait pu retenir ses mots. Sa colère actuelle n’était pas insoutenable, il ne se sentait pas dangereux. Il se serait éclipser sinon. Afin de ne pas blesser Alix. Il n’en avait aucunement l’envie. Même le monstre en lui semblait l’apprécier. Assez pour laisser Rabastan tranquille cette fois. Il était pourtant bien en colère. Après avoir dis cette vérité qui lui avait brûlé les lèvres et que son passager noir s’était empressée de libérer, il avait fixé Alix, non parce qu’il voulait voir une réaction. Il se doutait que ces mots feraient l’effet d’une bombe, un cataclysme. S’il restait parfaitement immobile, le regard perdu là où il s’était arrêté quelques secondes plus tôt, c’était pour garantir un contrôle relatif de lui-même. Il respira posément, cherchant à se raccrocher à ce qui lui permettrait de se calmer.

Il perdit le regard de la brune qu’il venait certainement de blesser. Il ne put lui venir en aide lorsqu’elle tenta une première fois de lui répondre. Il aurait aimé pouvoir le faire mais son peu d’expérience des émotions rendait ce moment surréaliste. Incapable de véritablement comprendre ce qui se jouait à ce moment là, il arrivait à en déduire logiquement que c’était important, qu’il y avait là, dans cette discussion, dans cette rencontre forcée, quelque chose d’important. Bien qu’il n’en saisisse pas l’ampleur, il était capable de dire qu’il y avait là des émotions en jeu. Lui qui ne ressentait que si peu de chose, elle qui semblait tout ressentir pour deux. S’il pouvait revenir la voir danser ? Surement. Il devrait mettre son égo de côté et se souvenir du plaisir qu’il prenait à la regarder vivre pour sa passion. « Sirius Black… Je l’aurais surement moins mal vécu si cela avait été avec un type normal. Black… Ne te mérite pas. » Il s’interrompit tant ce qu’elle venait d’ajouter l’avait choqué. Cette fois il s’était perdu. N’importe quel type normalement constitué aurait été flatté, ravi et peut-être même gêné d’un tel aveu. Lui se sentait surtout gêné intimement de ne voir ce phénomène qu’en toute logique. Analysant ce qu’elle venait de dire et y plaçant sa logique implacable, à la recherche d’une explication rationnelle, il passait encore une fois à côté des émotions qu’aurait ressenti un être humain. Il rationnalisa le tout dans sa tête.
« Non… Tu danses pour toi. Comme si tu devais mourir sur les planches. Tu danses comme si ta vie en dépendait. » Il ne ressentait rien mais savait reconnaître la passion quand il la voyait. Alix nourrissait une véritable passion pour son art et c’était cela qu’il était venu voir chaque fois. L’état de grâce dans lequel la danse la plongeait. Peut-être que son regard avait été un moteur de plus. Mais il refusait de croire qu’elle ne puisse plus danser sans lui.